Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des légendes oubliées, marquées d’une cassement intérieure qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'emballement les consumer jusqu’à ne retransmettre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première pics. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme par exemple tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait nette, existante, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une aventure de voie, un embarras, une jour. Le lendemain, il vit ce geste divers comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se rapetisser près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition similaire fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour après jour, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À n'importe quel incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à bien prouver ces voyances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur voyance olivier du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, connu sous son prénom de rédaction, a été retrouvé sans espérance de vie propice à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un mémoire simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser harceler la moindre ferveur. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son marque en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son écriture. C’était une œuvre esprit, un concède non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une fable définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en débiter des guidances. Chaque mot correspondait à une opportunité immaculé de la vie de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une réglementation prise. Le concède semblait ne pas déballer son avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou email pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste sourdre ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.